夜已经很深了。
屋子里乱糟糟的一片。
弗里蒙特瘫坐在地上，头发凌乱，衣衫不整，双眼失神。
他的手里抓着一支已经打空了子弹的枪，每过一段时间，他便会和手上的枪说上一小会儿话。
“为什么？”他喃喃地问。
“卡哒！”他扣动扳机。
“为什么？”他又喃喃地问。
“卡哒！”他又扣动扳机。
他问一声，扣一下扳机。
仿佛手上的枪能给他答桉一般。
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