一间老而不朽的木屋，一盏昏暗未熄的油灯。
一个年轻的，脸色苍白的男人。
坐在对面的，是被无数皱纹附体的老人。
男人看着老人，看着他手里的烟斗，看着他鼻中喷射的烟雾。
似乎不想再沉默下去，他说:“我想写书。”
老人问:“你看过多少书呢?”
“不很多。”
“你走过很多地方么?”
“并没有。”
“哦，那听过多少故事?”
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