酒瓶碰撞的脆响、破碎的叹息、夜里反覆播放的陈旧老歌，以及那些不一定对他说、却一定让他听见的话。她看他的眼神，不像在看一个孩子，更像在看一面映照出失败人生的镜子。
「如果不是你，我早就走了。」
「你跟他，长得一模一样。」
语气有时温柔如丝，有时尖锐如刺，但指向始终清晰：他是留下来的理由，也是留下来的惩罚。他学会了沉默，因为他知道在那个家里，任何辩解都会成为定罪的证据。
身为「钥匙儿童」，他在空荡的公寓里长大。
放学後的屋子总是安静得过分，只剩时钟的指针一格一格往前走着，提醒他时间正在流逝，却没有人在等他。
偶尔，外婆会从宜兰北上，带着大包小包的酱菜与卤r0U，用他听不太懂的台语反覆叨念着：
「阿勳啊，要乖乖吃饭，人才会长大。」
他点头，却不知道该怎麽回答。
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